LAS CENIZAS DE LA TRISTEZA
LAS CENIZAS DE LA TRISTEZA
Por:
Abraham Méndez Vargas
Y es que en el monitor de los años, cuando la flecha de impulsión de la existencia va borrando el verbo del dolor originario de los sueños incumplidos, igual dan los espacios de negras grafías que los espacios en blancos. Todo ha sido vivido. No habrá saltos a su regreso, sino que, al suprimir los caracteres, seguirá la línea del espejo sin saltar los espacios horizontales en blancos, como si hubiera alguna escritura en ellos. Además, cuando no guardamos ni cancelamos los cambios operados en las niñas de los ojos, y cerramos la carpeta, ésta reabrirá las mismas pasiones de vidrios rotos ensangrentados. Y debemos plasmar otros sueños, como el amor que sustituye otro amor; y así, aunque seamos una misma sustancia verdadera y un símbolo errático, habremos triunfado sobre el no ser. Podemos entonces pedir al ordenador de nuestras fantasías que guarde los cambios que hemos operado sobre este amor equivocado.
Lo que no hemos vivido, como esa media suela de romo que no pusimos a deshora de la noche a las estrellas, etapas de realidades juveniles como canutos de dulces cañas negritas, es tiempo inmóvil que ha transcurrido, sin que hayamos podido poner, como ahora, el pié triunfante sobre el vasto verdor de la alegría, terreno de esperanzas que tenemos que cruzar, después de haber vencido el desierto del alma.
Inolvidable ocasión aquella en que después de toda una tarde libando la sangre de las uvas ligadas con ron, el doctor Lafragua cantó con su voz de niño la novena Sinfonía de Luidwig van Beethoven, la Oda de la alegría, de Friedrich Von Schiller. Cuántas risas y felicidad entonces, como ahora cuando el doctor Armandito José silva la sinfonía nueva vez, así:
¡Alegría, hermosa centella divina,
hija del Elíseo!
Ebrios de fuego, pisamos, ser celestial,
tu santuario.
Tus hechizos traban de nuevo
lo que ha separado con su rigor
el capricho de la costumbre;
todos los hombres se hacen hermanos
donde se posan tus blandas alas.
¡Daos los brazos, multitudes!
¡sea este beso para el mundo todo!
Hermanos...
sobre el tabernáculo de las estrellas
ha de habitar un padre amante.
Aquel que ha alcanzado el gran logro
de ser amigo de un amigo,
el que ha conseguido una esposa amable,
¡que junte aquí su júbilo!
¡Sí... aquel que llama suya siquiera
a su alma en la redondez de la tierra!
El que nunca ha alcanzado esto,
apártese llorando de nuestra alianza.
El que viva en el gran anillo,
¡rinda homenaje a la Concordia!
Ella conduce a las estrellas
donde reina el Desconocido.
Alegría beben los seres todos
en el pecho de la Naturaleza;
todos, los buenos y los malos,
siguen su rastro de rosas.
Ella nos dio besos y pámpanos
y un amigo probado en la muerte;
placer fue concedido al gusano,
y el querubín está delante de Dios.
¿Os postráis, ¡oh mundo!, al Creador?
¡Buscadlo sobre el tabernáculo de las estrellas!
Sobre las estrellas tiene El, sin duda, su morada.
Algún día como éste, con tan sólo hacer un clip sobre la ventana de tus ojos, la muerte no será más. Guardaremos su cara de Jano. No necesitaremos del fuego eterno ni de las cadenas perpetuas del macrocosmos para que la madre de todas las desolaciones sucumba por siempre jamás en el hoyo negro del averno. Bastará hacer clip en el monitor de los sueños, que son el único estado de felicidad posible; clip de los sentidos que son como una multicolor mariposa de alas enormes y salvajes, coloreando el alba con su mundo de néctar y aromas...
No quiero reintegrar a la hija del barro luminoso. Porque el verbo es en él, y ella en aquél; y ambos son uno solo. Armandito José no sólo dio fe del amor que absolvieron sus sentidos, sino también de aquel que alimentó las hormigas del paraíso con sus postreras miradas sobre el mundo. Cuando el amor hace clip en la ventana de tus ojos, éstos no son necesarios cuando los sentidos deshojan una rosa extraña y hermosa. Así es la muerte; en ella todo es sombra y dolor, pero el amor prescinde de la noche, cuando nuestros sentidos, en vigilia inconsciente, purifican sus rosas gozando los últimos recodos de luz de la órbita prohibida de Dios.
Creo que Armandito José y Lafragua triunfaron sobre el no ser, aunque no parezca cierto que vivir significa tener aún pendiente morir. Aun cuando la vida es sueño, morir no es sólo dormir en polvo y cenizas. Por eso la magia que la realidad le trasunta a cada instante, algo así como un don divino, viendo más allá de las cosas, es que sus sueños, aunque hagan llorar a las hormigas del valle del Dante, presentan algo que trasciende la fe de sus sentidos. Y morir, entonces, no es sólo morir; ello significa, en todo caso, que no estamos, al igual que antes, precisamente, del todo vivos... o muertos...
Sí. De Minerva Novas del Peral, amo su cuerpo hermoso y perfecto, sus ojos de paloma. Y de Patricia, amo la rectitud de su alma... Ambas completan en mí, sí, una sola mujer... Son mi alma gemela. Sí.
¿Sabían muy bien, entonces, cómo desdoblar el tiempo y el espacio?; antes que un niño asombrado frente al poder terrible del esperpento, hallaron desde entonces la mejor manera de hacer feliz su tránsito terrestre, gracias a la ventana de oro del monitor de agua de almendras molidas. Palmira misma, el amor de su vida, sin las rayitas de lápiz de carbón en la línea de la vida en la palma de su mano, es decir, sin la otra cara de la existencia, como Lafragua que fue feliz porque conoció las dos caras de la naturaleza humana, la de la felicidad y la del dolor, no hubiera llegado a ser, sin la ardorosa Luciérnaga Pérez, su verdadera alma gemela, si la tristeza no cae como un horizonte sombrío sobre un corazón traicionado.
Yo, he ganado lo vivido – le confesaba constantemente el doctor Lafragua a su mejor amigo en Santa Cruz de Las Uvas. -El mundo se estremecía cuando repetía: De Minerva amo su cuerpo hermoso y perfecto; de Patricia, amo la rectitud de su alma.
Y aun hoy el doctor Armandito José ve que aquel muerto clama justicia desde la tierra y su cuerpo crece en la tierra a medida que pasa el tiempo, vive por siempre más allá de los sueños salvadores. Y como en su último diálogo sobre la tierra, hoy sobre los predios de los sueños entre los cocoteros de las estrellas vuelve a despedirse diciendo al doctor Lafragua:
Confieso a los cuatro vientos, y sobre los siete mares, que morir es no-ser en el monitor de los sueños de una abeja antivirus programado en el disco duro del nuevo amanecer, aunque no estemos como ahora resaltando con luminosos colores los secretos del libro de la vida... Y es que desde siempre, hermano Lafragua Guerín, sucede que:
Por la manchega llanura
se vuelve a ver la figura
de Don Quijote pasar...
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